bette davis heart

grifo encendido.simbolo de desperdicio. Ella desperdicia su vida clavando machetes, martillos y demás objetos punzantes a todos aquellos que que intentan olfatear su intimidad.se escucha de fondo un grifo chorreando gritos de angustía,ya que lleva así varios dias.Y en el cuarto de al lado, una mujer reposa en secuestro,con brazos y piernas atados.Y la boca acallada por un puñado de sogas que le povocan arcadas.Funeral march, de choppin, es su banda sonora.Suena y suena;una y otra vez;sin cesar;constantemente;interminable mientras ella agita la cabeza de lado a lado, con lo ojos abiertos como platos y las venas inchadas.teme a que le estallen.Grifo chorreante.Venas explosivas.Mujer secuestrada.Y los ojos de bette davis frente al espejo, mientras se pinta en la tez blanquísima de su rostro, un lunar en forma de corazón. Y suspira de un placer masoquista; sabe que el grifo chorrea y hace que la mujer de la habitación contigua gima entre lagrimas al son de la "funeral march" de choppin.

londres.

el humo recorre las calles de una ciudad acelerada.el humo y el olor de las chimeneas encendidas.la lluvia persigue a las mujeres que calzan tacones y a los hombres con mocasines.es todo una mezcla, se une lo barriobajero con lo más chic, en un lugar que bajo la lluvia hemana olores a azufre, fritos,perfume, incienso, porros... la música se alza por encima de las voces de un par de muchachas de color que bailan y conversan, ambas cosas a un ritmo frenetico.Los punkies saludan a las niñas que muestran sus bolsos retro chanel.Un hombre de rastas que canta Bob marley sonríe a un par de turistas enamorados que están sentados y besandose a orillas del regent's canal.Y al volver la vista nos encontramos de nuevo con decenas de toldos de colores, bajo los cuales hay una multiculturalidad exagerada.todo se mezcla en camden town y la magía está en que todo el mundo allí convive entre la prisa y los extremos, pasando por un centro multicultural que parece sentarle bien hasta los turistas.

termit.

agitación mental,mil termitas me corroen el cerebro y no me permiten reaccionar.sistema locomotor colapsado por doscientas mil defecaciones de los insectos deboradores.contra más tiempo menos tejido para la biopsia final.los scaners no perciben la fibra y las arterias son las autopistas de hormigas y termitas.el pecho:el frente de batallla y los coagulos:las armas.Bichos deboradores versus hormigas de la emoción.unos son los que deboran la mente[termitas:bichos deboradores] y los otros son los que estimulan el estomago y aceleran el organo vital[hormigas de la emoción]son los buenos contra los malos, la eterna batalla.y como no, en un mundo real, los malos tienen las de ganar;son los de las armas, son los deboradores,son los que no tienen sentido común a pesar de haber deborado, de una foma muy americana, el mío.la era del CAOS señores.la era del... caos.y de un intestino brotó un insecto nuevo, señores.

future lovers-madonna

Los perros se comen los restos de carne del suelo; caducados, poco hechos, un poco ensangrentados. Los canes lamen sus restos de babas que han quedado en el suelo y es que si pudieran también se comerían los miembros viriles de los taxistas de las grandes ciudades. Van en sus coches transportando a mujeres desesperadas por llegar a sus casas para criar a sus hijos, pero si suben a un taxi ya nunca llegan. Los taxistas las violan en el asfalto, clavándoles las piedras que han ido cayendo en la calzada en las delgadas espaldas. Y cuando terminan, las dejan criando malvas sobre el frío asfalto. Dejando a los hijos a merced de orfanatos de barrios suburbanos de segunda. Y acaban siendo drogatas, que se pinchan caballo pa cabalgar en busca de las madres, pa sentir el viento que por las ciudades ya nunca corre. Y después de mucho cabalgar por calles repletas de mujeres gordísimas que llevan bolsas y bolsas de dulces, de niños pequeños que van de la mano de viejas que visten chaneles de imitación y pelucas, de hombres y mujeres de negocios con carteras de piel de humano, de enamorados que ya no besan ni se dan la mano, que sólo se gritan, acaban junto a las madres en el asfalto de las calles de detrás de cualquier restaurante japonés, junto a los contendores. Los hijos drogatas acaban mamando de los pechos esqueléticos de las madres. Y a causa de invadir los espacios públicos acaban sentados en sillas de metal con la mirada perdida, sin ojos, con las cuencas vacías y los brazos finísimos y grisáceos, con la ropa hecha jirones y los dedos inmóviles, los acusados no hacen ningún gesto de nerviosismo. Los cadáveres son defendidos por abogados de oficio que cobran una miseria y ni siquiera se esfuerzan en defender a las madres de las que maman los hijos drogatas con la jeringa clavada en el hueso del brazo. El juez ve a los acusados temblorosos de frío (efecto visual) y les coloca unas mantas sobre las piernas casi invisibles, de una forma muy fraternal. Cuando el juicio se acaba y la sala se queda vacía, la madre y el hijo se quedan sentados en las frías sillas, como esperando el veredicto que ya se ha dictado. La madre y el hijo se quedan solos en la sala bajo la atenta mirada de un guarda de seguridad que a pesar de los tiempos que corren llora en silencio. Estamos en la era de los corazones de cerdo, la era de los vecinos alienígenas, de ascensores que te elevan a la luna, donde han construido una iglesia románica, de fríos y duros muros, donde las madres van a rezar antes de que los taxistas viciosos las violen y las dejen criando malvas en el duro asfalto.